PoLvO

Me gustaría poder escribir todo lo que haces por dentro.

Pero las palabras se oxidan al contacto del aire y pierden su esencia. Y ensucio tu nombre al pronunciarlo. Y me quedo a medio camino, ni delante ni detrás, pendida de uno de tus hilos. Pendida de uno de mis hilos de marioneta.

De pie en el mundo real, tu figura levita sobre el viento acá en nuestro mundo, alto, muy alto. Apenas rozo tus talones, pero tu sonrisa ciega al sol e ilumina todas las cosas. Y no hay ya más rincones oscuros.

Y tu figura jamás será descrita. Y tus formas nunca adivinadas. Y tus actos serán anónimos. Y el eco de tus palabras se perderá en el vacío. Y tú, ése que quiero creer que existe, serás la sombra del polvo, debajo de las suelas de mis zapatos.

Ojala existieras. Más de lo que existes.